— У вас есть стихи? — спросила я у своего соседа по купе.
— Есть, — ответил он, глядя в окно.
— А вы можете мне их прочитать?
— Могу, — сказал он, не отрывая взгляда от окна.
— Ну, пожалуйста! — попросила я.
Он посмотрел на меня и начал читать:
Мимо мелькают пейзажи,
Мелькают, как дни, недели.
Сердца стук в такт колёсам,
А мысли всё те же, всё те же.
Я смотрела на него, а он продолжал:
За окном, как будто в книге,
Жизнь свою читаю.
Стихи пишу в блокноте,
Стихи, что душу мою обнажают.
— Как красиво! — сказала я. — А вы давно пишете стихи?
— Давно, — ответил он. — С детства.
— Я тоже пишу стихи, — призналась я. — Только никому их не показываю.
— Почему? — спросил он.
— Боюсь, что они не понравятся.
— Вы боитесь критики?
— Нет, — ответила я. — Я боюсь, что они понравятся.
Он удивлённо посмотрел на меня.
— Что в этом страшного? — спросил он.
Я молчала.
— Мне страшно, что мои стихи понравятся, потому что тогда мне придётся показать их ещё кому-нибудь, — наконец сказала я. — Но если они понравятся всем, то мне придётся стать поэтессой.
— И что в этом плохого? — спросил он.
Мне стало стыдно.
— Поэты часто умирают молодыми, — сказала я.
— Это правда, — согласился он. — Но ведь можно писать стихи и жить долго.
— Можно, — сказала я.
Мы помолчали.
— Хотите, я прочту вам свои стихи? — спросила я.
Он кивнул.
Я открыла свой блокнот и начала читать:
Стихи мои — моя душа,
Они во мне живут,
Их никому не покажу,
Пусть в сердце моём ждут.
Когда-нибудь, когда умру,
Мои стихи прочтут.
— Здорово! — сказал он. — А вы знаете, что вы уже поэтесса?
— Разве? — удивилась я.
Я закрыла блокнот и положила его на столик.
— Значит, мне не нужно бояться, — сказала я.
Поезд остановился.
— Нам выходить, — сказал он.
Мы вышли из поезда.
— Спасибо вам, — сказала я.
И мы разошлись в разные стороны.
автор: нейросеть текст + картины